139.

Da melancolia só me salva essa voracidade; de pista só te restam as unhas, crescentes, e a lua cheia.
É no despertar que eu vejo os dedos melados de sangue e a manhã púrpura. Já não me surpreendo no espelho, os olhos serão de rapina.

138.

E, de repente, se juntam, sem aviso, todas as quimeras, com aviso. Os filhos que eu não terei, as perdas que se repetirão e as dores já anunciadas, menos místicas, que acabarão por conseguir me matar, anunciadas, anunciadas sempre, que eu não admito pra não fazer muito de mim mesma, pra não fazer de mim morte anunciada como os grandes videntes de seus próprios destinos e dessa desgraça toda.